Читаю роман о нежной гомосексуальной любви двух кавказских орлов в реалиях Карабахского конфликта и последующей миротворческой деятельности.
Проблематика, конечно, поднята серьезная, однако таким языком. Святые угодники, каким языком и с какой романтической линией %).

Вот вот до этого возмутительно сладкого отрывка я дошла сегодня в метро, а после на работе решила поделиться с коллегами. Читай вслух -сказали - не желаем такого у себя в скайпе. И я прочитала. Плача, смеясь, задыхаясь от смеха и только с третьей попытки.)

Они должны были очиститься, дабы избавиться от грязи, нанесенной минувшими годами, месяцами, днями, - от агитпропа их стран, осуждения соплеменников. Они сплелись в ванне, под теплой водой. На ресницах Артуша дрожали капли воды. Заур не в силах оторваться от очарования его черных глаз крепко прижимал к себе возлюбленного, словно боясь потерять его в очередной раз. Артуш помог ему раздеться. Снял рубашку Заура, бросил ее на пол и прикоснулся языком к его соску. Тело Заура пронзили электрические волны. Артуш, не переставая ласкать его тело, медленно опустился на колени и стал покрывать поцелуями возвышающуюся гору Эльбрус.
Эльбрус готов был взорваться.

Здесь я захрюкала. Видение двувершинного два века спящего Эльбруса взбудоражило мое воображение не хуже, чем описываемые любовники друг друга. Дальше - больше

Заур нежно поднял любовника с колен и припал к его губам. На стройном теле юноши капли воды походили на рубин. Заур ревновал его даже к воде. Он размазал по его телу ароматный гель для душа от Yves Rosches. В какой-то момент Артушу стало щекотно, и он звонко рассмеялся. Вдруг резко посерьезнел. Призывно посмотрел на Заура. Затем прислонился к кафелю и распахнул ворота древнего востока, которые годами украшали сны Заура, обволакивали его сердце. Заур прошел сквозь эти ворота весь охваченный дрожью.

Ворота древнего Востока. Я клянусь, так и написано. Ворота обволакивали сердце. Ранее в тексте была метафора о ключах и скважинах двух подростков, что были еще так малы. Скважины малы, а подростки нежны.
Все легло в моей голове на стихотворение Брюсова, преобразив его самым пошлым образом.

Губы мои приближаются
К твоим губам,
Таинства снова свершаются,
И мир как храм.

Мы, как священнослужители,
Творим обряд.
Строго в великой обители
Слова звучат.

Ангелы, ниц преклоненные,
Поют тропарь.
Звезды - лампады зажженные,
И ночь - алтарь.

Что нас влечет с неизбежностью,
Как сталь магнит?
Дышим мы страстью и нежностью,
Но взор закрыт.

Водоворотом мы схвачены
Последних ласк.
Вот он, от века назначенный,
Наш путь в Дамаск!

В общем, на воротах Востока, сквозь которые проходят любовники на пути в свой Дамаск, моя кавказская кровь взыграла.

- Армянская кровь заиграла именно, а не восточная)) - комментирует приятель - Это у них всегда интерес к чужим воротам.

тут я хохочу. Слегка сожалею, что с папой не поделиться чудесной шуткой) Опять же узнала, что не смени папа фамилию после армии, я была бы Львова. Т.е. не Львова, конечно,а Арутюнян. А арутюн - это и есть лев. Миу-миу, вся такая львица)